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>> C u l t u r a P o p u l a r Variedades
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Envíenos su poesía de autoría propia o simplemente de cualquier poeta y lee agrade y la publicamos en esta secciónde Mire Buenos Aires.
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De Raúl Gonzáles Tuñon. Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo posible. Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algún día muchas cosas que hoy ignoramos. Entonces, es necesario que esto cambie. El carpintero ha hecho esta mesa verdaderamente perfecta donde se inclina la niña dorada y el celeste padre rezonga. Un ebanista, un albañil, un herrero, un zapatero, también saben lo suyo. El minero baja a la mina, al fondo de la estrella muerta. El campesino siembra y siega la estrella ya resucitada. Todo sería maravilloso si cada cual viviera dignamente. Un poema no es una mesa, ni un pan, ni un muro, ni una silla, ni una bota. Con una mesa, con un pan, con un muro, con una silla, con una bota, no se puede cambiar el mundo. Con una carabina, con un libro, eso es posible. ¿Comprendéis por qué el poeta y el soldado pueden ser una misma cosa? He marchado detrás de los obreros lúcidos y no me arrepiento. Ellos saben lo que quieren y yo quiero lo que ellos quieren: la libertad, bien entendida. El poeta es siempre poeta pero es bueno que al fin comprenda de una manera alegre y terrible cuánto mejor sería para todos que esto cambiara. Yo los seguí y ellos me siguieron. ¡Ahí está la cosa! Cuando haya que lanzar la pólvora el hombre lanzará la pólvora. Cuando haya que lanzar el libro el hombre lanzará el libro. De la unión de la pólvora y el libro puede brotar la rosa más pura. Digo al pequeño cura y al ateo de rebotica y al ensayista, al neutral, al solemne y al frívolo, al notario y a la corista, al buen enterrador, al silencioso vecino del tercero, a mi amiga que toca el acordeón: -Mirad la mosca aplastada bajo la campana de vidrio. No quiero ser la mosca aplastada. Tampoco tengo nada que ver con el mono. No quiero ser abeja. No quiero ser únicamente cigarra. Tampoco tengo nada que ver con el mono. Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre y no quiero ser, jamás, una mosca aplastada bajo la campana de vidrio. Ni colmena, ni hormiguero, no comparéis a los hombres nada más que con los hombres. Dadle al hombre todo lo que necesite. Las pesas para pesar, las medidas para medir, el pan ganado altivamente, la flor del aire, el dolor auténtico, la alegría sin una mancha. Tengo derecho al vino, al aceite, al Museo, a la Enciclopedia Británica, a un lugar en el ómnibus, a un parque abandonado, a un muelle, a una azucena, a salir, a quedarme, a bailar sobre la piel del Último Hombre Antiguo, con mi esqueleto nuevo, cubierto con piel nueva de hombre flamante. No puedo cruzarme de brazos e interrogar ahora al vacío. Me rodean la indignidad y el desprecio; me amenazan la cárcel y el hambre. ¡No me dejaré sobornar! No. No se puede ser libre enteramente ni estrictamente digno ahora cuando el chacal está a la puerta esperando que nuestra carne caiga, podrida. Subiré al cielo, le pondré gatillo a la luna y desde arriba fusilaré al mundo, suavemente, para que esto cambie de una vez. Eche veinte centavos en la ranura. De Raúl Gonzáles Tuñon.
A pesar de la sala sucia y oscura
si quiere ver la vida color de rosa
Dulcería. De Juan Distante.
En tanto amanezca Enviado por Teresita Capote Camacho Embajadora de Cuba en Bulgaria.
Era el Primero de Enero Yo era una muchacha triste Que sin conocer el ristre Bordeaba el desfiladero.
Sin madre yo había crecido El hambre me la llevó Y aunque papá me arropó Me faltaron sus latidos.
Afuera mucha alegría Las multitudes gritaban Algunos se preguntaban Qué era lo que sucedía.
El cruel Batista había huido Con sus bolsillos repletos Dejando 20 mil muertos Y un país ensombrecido.
No soportó la asonada De una invasión a Occidente De un Fidel en el Oriente De un Che invicto en Santa Clara.
Ver a la madrastra arpía Odiar la Revolución Fue la mejor convicción De que algo noble ocurría.
Yo escapé de aquel infierno Una mañana muy fría Algo dentro me advertía Que se acababa el invierno.
Vi la luz en el camino Oí cantar al sonajero Mi corazón prisionero Se hizo dueño del Turquino.
Fue el canto del colibrí Era un final de victoria Una fiesta de la historia Que comenzara el Mambí.
Pero entonces se iniciaba Un combate interminable Contra el yanqui abominable Que rugiente amenazaba.
A pesar de las mentiras De las crueles agresiones De las viles invasiones Cuba se mantuvo erguida.
Hoy brilla con mil colores Hoy sirve al mundo de ejemplo Convertida en ese templo Donde se curan dolores.
Llega un nuevo aniversario La multitud va orgullosa De esa gesta victoriosa Que no teme al adversario.
Que reclama Libertad Para esos Cinco cubanos Esos valientes hermanos Ejemplos de dignidad!!!!
Martí, desde su explanada Observa, se enorgullece Fidel, como guía crece Ante el Autor del Moncada.
Obama, nuevos planes gestará La Clinton podrá recitarlos Pero tendrá que archivarlos Porque nunca, nunca habrá En nuestra historia gloriosa, En esta hazaña grandiosa Un bochornoso Zanjón Porque la Revolución Ha sido, es y será ¡UN ETERNO BARAGUÁ! |
De Julio Cortázar. 29 de octubre de 1967.
Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca
Yo tuve un hermano De Aquiles Nazoa.> Enviada por Juan Pedro Torres desde Venezuela.
"Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo y de la Tierra; creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones, que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero que cada día resucita en el corazón de los hombres, creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable, creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa, creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo; creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente debajo de la almohada de mi niñez; creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música, yo que en las horas de mi angustia ví al conjuro de la Pavana de Fauré, salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma, creo en Rainer María Rilke héroe de la lucha del hombre por la belleza, que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer, creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia, creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar; creo en un barco esbelto y distantísimo que salió hace un siglo al encuentro de la aurora; su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles, junto a sus sienes un resplandor de estrellas, creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas, en el loro de Robinson Crusoe, creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta, el beralfiro, el caballo de Rolando, y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero, creo en la amistad como el invento más bello del hombre, creo en los poderes creadores del pueblo, creo en la poesía y en fin, creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..." Píntame angelitos negros. De Andrés Eloy Blanco. > Enviada por Juan Pedro Torres desde Venezuela.
¡Ah
mundo! La Negra Juana, Ay,
compadrito del alma,
Desengáñese, comadre, Pintor
nacido en mi tierra, No hay
pintor que pintara Si queda un
pintor de santos, Si al cielo
voy algún día, Si sabes
pintar tu tierra, No hay una
iglesia de rumbo,
Pintor que
pintas tu tierra, Para leer en forma interrogativa.
De Julio Cortázar. De Julio Cortázar. Esta ternura y estas manos libres, ¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz para la zorra, y en medio del llamado la ansiedad de esa puerta abierta para nadie. Hicimos pan tan blanco para bocas ya muertas que aceptaban solamente una luna de colmillo, el té frío de la vela la alba. Tocamos instrumentos para la ciega cólera de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos con los presentes ordenados en una mesa inútil, y fue preciso beber la sidra caliente en la vergüenza de la medianoche. Entonces, ¿nadie quiere esto,nadie?
Vacías de universo. El crepúsculo avanza la muerte galopa y el aire es olor húmedo de crisantemos secos. La muerte sobre ríos de brea cegó puertas, ventanas y la búsqueda desdibujada en la tiniebla es el grito del silencio. Otoño deshojado, plomo y ausencia, antorchas clausuradas: las cunas del horror se mecen... vacías
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Andrés Eloy Blanco. > Enviada por Juan Pedro Torres desde Venezuela.
Madre: esta noche se nos
muere un año. De Beatriz Vallazza. Caía la última línea del horizonte. Reinaron los saurios, gigantescos, erguidos fijas sus pupilas en las presas inmóviles. Y fue la oscuridad. Sus botas marcharon y en nuestra geografía la muerte tuvo su aliento. Las victimas, sólo el hilo del sollozo magónico. Reptiles legendarios, voraces desde siempre. Aún existen aún planean cacerías. De Toño Morada.
y tú no
estás; nunca estás habitando los grises del alma.
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> Envíenos artículos y/o prosas con o sin humor, de autoría propia o simplemente de cualquier escritor que le agrada y la
publicamos en esta sección de Mire Buenos Aires.
Entre la
humildad de las velas.
De Toño
Morala.
Me
encanta el verano.
De Edgardo
Colombo Semino.
Eu não
falo português.
De Daniel
Samper. Escritor y periodista colombiano.
Reportage al pene.
De Daniel
Samper. Escritor y periodista colombiano.
Soliloquio del
solterón.
De Roberto Arlt. Publicado en
Aguafuertes porteñas.
Periodista
y escritor argentino.
¿Quiere ser diputado?
De
Roberto Arlt. Publicado en
Aguafuertes porteñas.
Periodista
y escritor argentino.
La
abeja haragana. Cuento.
De Horacio Quiroga.
Publicado en Cuentos de la selva.
Narrador uruguayo, considerado uno de los mayores
De Edgardo Colombo Semino.
La tragedia de un hombre honrado.
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Entre la humildad de las velas.
Dedicado a los hombres y mujeres de mala voluntad, y al silencio del que manda cortar las luces de la cultura.(Laboratorio Social de León) Entre la humildad de las velas. De Toño Morala. Siempre he pensado que los cortes de luz eran cosas de dioses, hasta que la realidad jodía siempre a los mismos, o sea , a los pobres silenciados...obreros y obreras en paro, gentes de mal vivir, bohemios, músicos transgresores, literatos locos, artistas , rojos daltónicos, putas y putos...en fin...ya sabéis. Uno, en su inacabado romanticismo, nunca pensó que a la luz de unas velas de llamas retorcidas, la magia y el duende se personaran como notarios de la emoción y la amistad. A lo máximo que uno ha llegado, es a mirar la cara oculta de la luna entre mocos y algún cigarrillo hecho con espadañas. Entre las uvas de luz, escuché el lamento de los Poetas humildes, los Músicos para el alma, las sonrisas cómplices de la gente viva, la que se entrega por los otros a cambio de nada. Y en esa razón de palabras bellas y música para oídos clandestinos, me llegaban garabatos de otro tiempo luchado, recuerdos de juventud de la lucha por la libertad... Ya no caben excusas para regalar cavas de ortigas a algunos mandatarios, pero eso sí, llenos de avispas de aguijones como...pero para que no les piquen, sino para que nos llamen "chicos malos". Casi estamos escondidos y clandestinos en nuestra propia casa; hay que medir las palabras, medir las miradas, medir las lágrimas, no sea que salpiques a alguien y te corten la luz. Buscando cerezas en diciembre en el árbol de las miradas limpias, encontré el escaparate perfecto para compartirlas. Deciros que siento un especial orgullo de haberos conocido, de teneros como amigos y amigas, de teneros una inmensa admiración y respeto; pero, y lo que más admiro, es vuestra dignidad y compromiso; es la dignidad de los hombres y mujeres llenos de corazón para compartir y repartir. En el mío, lúgubre y cansado, tenéis un sitio para siempre. Algún día la luna morirá, y solo los poetas silenciados irán a su entierro. Abrazos de canela y miel.
Me encanta el verano.
De Edgardo Colombo Semino.
Dedicado a Juan Pedro Torres a Carolina Parada Patiño y a la esposa de Jorge de la estación de servicio (bomba) de Jónte y Lavallol.
Viene la mejor época del año en Buenos Aires, el verano, los días más largos, las plantas y árboles llenas de hojas para darnos su hermosa sombra, muchas flores y las libélulas salen a mostrarnos su bello vuelo. Las chicas se ponen poca ropa y muy sexy. Los días son calurosamente abrazadores, las noches llenas de estrellas en el cielo, y el sol, que maravilla, me broncea la piel y hasta la luna parece darme su baño con más energía. Las comidas frescas, los tomates y las verduras me reconfortan el paladar, agua fría, cerveza helada de la heladera (nevera), me refrescan.
Un momento del año donde me parece que nunca llega la noche, porque oscurece como a las nueve P M, y estoy deseando que baje el sol porque ya la temperatura se torna un poquito pesada, a partir de las siete de la mañana. A las doce del medio día ya mis ropas están un poco pegadas en la espalda y cuando pasa un rato más, a eso de las tres de la tarde, ni las hojas de las plantas y árboles me salvan del horno. Y si tengo que salir a media tarde termino con cuarenta y dos grados de fiebre y con antibióticos por la insolación.
Con las libélulas, también salen asquerosas cucarachas que se quieren tragar mi comida, y no discriminan sector de la casa para estar, entonces las puedo encontrar sobre la cama, en la mesa de noche o dentro de un vaso. Los mosquitos (zancudos) me pican y rajan; dejándome cada ronchas que me arranco hasta la piel para tratar de calmar la picazón. Y las moscas, que joden y joden. Por otra parte mis testículos se comienzan a asemejar a un sapo fumando a punto de reventar, y se me arma semejante paspadura entre las piernas que los ya nombrados, terminan con la misma apariencia que la de la centadera de un mono. (Y digo sentadera para no ser grosero). Ustedes imaginen a que me refiero.
A las flores no le puedo descifrar ni sus colores, porque los ojos se ponen rojos y no veo ni tres montados en un burro por la irritación. Y de bajo de la sombra de un árbol hace más calor que en el mismo desierto del Sahara.
Las chicas se ponen sexy pero no me dan ni la hora, porque buscan hombres con un buen auto alemán con aire acondicionado. Y tengo que armarme de paciencia porque las viejas chismosas del barrio, más brutas que un arado de palo, comienzan a decir que “la calor” esta inaguantable. Agregado a esto aparece un amigo venezolano, me manda amablemente saludos caribeños resaltando lo rico que es el calor. Por su parte y mi propia esposa pone todo su énfasis en explicarme que le gusta mucho el verano. Todos hablan de “la calor”-mal dicho - o del calor y cuanto más escucho esa maldita palabra más insoportable se torna, más lo sufro y menos puedo levantar los brazos, porque duermo al que tengo a mi lado. Y ni hablar del olor a patas, me saco las zapatillas y parece una fabrica de quesos.
Los días son tan calurosamente abrasadores que me siento como marrano arriba de una parrilla y que dentro de un par de horas me van a comer. Por la noche es tan alta la temperatura, que tengo que salir corriendo de mi dormitorio porque la almohada y el colchón están tan calientes que se parecen a una tostadora encendida. Entonces me voy a la terraza para poder pegar un ojo, pero como los treinta grados no aflojan ni a las tres de la madrugada, me pongo a contar estrellas, y una vez aburrido de contar tantas estrellas como un idiota, ya se de memoria donde están ubicadas en el cielo, todavía con mis ojos como el dos de oro de los naipes españoles, cansado de no poder dormir, todo pegoteado de transpiración, cuando me vence el cansancio y parece que al fin se me van a cerrar los ojos, amanece. Porque en verano a las cinco de la mañana ya es de día. Y menos mal que estoy solo en la azotea, porque el olor a chivo muerto que tengo encima no se lo aguanta ni Satanás. Entonces bajo al baño para darme una buena ducha refrescante, pero resulta que del duchador sale un hilito de agua y encima caliente, porque las cañerías estuvieron todo el día anterior al sol, de repente se corta la luz, y ya ni un mísero ventilador puedo prender. Por la radio a pilas me dicen graciosamente: “hay demasiado consumo de agua y energía eléctrica por el verano”.
Y allí viene el sol otra vez que después de unos días, más que broncearme me deja unas ampollas que tengo que terminar en el medico para que me de una pomada para las quemaduras, y cuando me la pongo se mezcla con la transpiración y se hace una terrible pastenaca en los brazos y las piernas, que no me la saco con nada y arde como el diablo.
La luna cuando esta monda y serena -como por aquí se dice- está anticipando que mañana va a hacer más calor, entonces deseo que se tape con nubes bien negras y se ponga a llover, con un tornado incluido, para que enfríe un poco todo el maldito cemento y el fatídico asfalto, así puedo respirar.
Las comidas ni las quiero ver porque el estomago lleno, mezclado con el calor me dan ganas de vomitar. Entonces lo reviento tomando tanta agua y tanta cerveza que transpiro como caballo, al rato me paso una hora frente al inodoro para expulsar todo el líquido que tomé de más, para desesperadamente apocar la sed. Y la sed viene de nuevo y otra vez la burra al trigo.
Ni hablar de hacer el amor, porque termino en un lago artificial y deshidratado.
Por eso me encanta el verano, para pasarlo en la Antártida.
Dejame de joder.
Eu não falo português.
De Daniel Samper. Escritor y periodista colombiano.
A diferencia de la mayoría de las personas – que entienden idiomas pero no los hablan –, a mí me sucede con el portugués que lo hablo pero no lo entiendo. Es decir, aprendí la música pero me falta la letra. Y como saben que adoro a Brasil, aunque nos hayan secuestrado a Amparito Grisales, mis amigos me aconsejaban que tomara unas clases para aprenderlo como Deus manda. Yo pensé que era una tontería, pues español y portugués se parecen tanto que no era necesario tomar clases. Sin embargo, para salir de dudas, resolví preguntárselo a Norma Ramos, una buena amiga brasileña con la que me encontré cierto día en que ambos almorzábamos en una churrasquería. – Norma: dime la verdad. Siendo el portugués un dialecto derivado del español: ¿tú crees que necesito tomar clases de portugués? – le pregunté en el mejor portugués de que fui capaz. – Al fondo a la derecha. – me contestó Norma, y siguió comiendo. Fue una experiencia terrible. Allí mismo decidí que no solo iba a tomar clases de portugués, sino que Norma tendría que ser mi profesora. Ella – que es puro corazón y mechas rubias – aceptó con resignación misericordiosa. Y como yo le insistiera que me hablase en portugués todo el tiempo, me dijo que desde el lunes nos sentaríamos a estudiar dentro de su escritorio. Me pareció bastante estrecho el lugar, pero llegué el lunes decidido a todo. Yo creía que el portugués era el idioma más fácil del mundo. Pero la primera lección que saqué es que resulta peligrosísimo justamente por lo que uno cree que se trata tan solo de español deshuesado. Escritorio no quiere decir escritorio, sino oficina; en cambio, oficina quiere decir taller y talher significa cubiertos de mesa. No me atrevía a preguntar a Norma cómo se dice escritorio (nuestro tradicional escritorio de cajones y vade, en el caso de gerentes de medio pelo); pero ella, que es tan inteligente, lo adivinó en mis ojos aterrados. “Escritorio se dice escrivaninha”, observó Norma. “¿Escriba niña?”, comenté desconcertado: “Así le decimos a las secretarias”. Norma sonrió con benevolencia. Le pedí que decretáramos un rato de descanso. “Un rato en portugués es un ratón”, respondió inflexible. “Fíjate lo que me pasa por hablar como un loro”, traté de disculparme. “Un louro en portugués es un rubio”, dijo ella. “Y rubio seguramente se dirá ‘papagayo’”, comenté yo tratando de hacer un chiste. Glacial, Norma aclaró: – Ruivo es pelirrojo, y papagaio es loro. – Perdóname, Norma, pero es que yo hablo mucha basura. – Vassoura, no. Lixo. Vassoura quiere decir escoba. – Y escoba, ¿significa…? – Escova significa cepillo. Era suficiente para el primer día. A la siguiente lección regresé dispuesto a cometer la menor cantidad posible de errores. Le rogué a Norma que me regalara un tinto[1], a fin de empezar con la cabeza despejada. Me lo trajo de café brasileño, a pesar de lo cual quise ser amable y dije que lo encontraba exquisito. – No veo porque te desagrada – me contestó ella. – Al contrario: lo encuentro exquisito – insistí yo, sin saber que ya había cometido el primer error del día. “Esquisito quiere decir, en portugués, desagradable, extraño”, suspiró Norma. Confundido, le eché la culpa a la olla. “La panela”, corrigió Norma. “No lo noté endulzado”, comenté yo. “La panela, en portugués, es la olla”, dijo Norma. “¿Y olla no quiere decir nada?”, pregunté yo. “Olha, quiere decir mira”, contestó ella. “Supongo que tendrán alguna palabra para panela”, me atreví a decir. “Panela se dice rapadura”, sentenció Norma. No quise preguntar cómo llamaban a la raspadura. Simplemente le dije que salía un segundo al baño y solo volví una semana más tarde. Norma estaba allí, en su escritório (¿en su panela?, ¿en su lixo?), esperándome con infinita paciencia. Siempre en portugués, le pedí perdón y le dije que me tenía tan abrumado el portugués, que ya no me acordaba de mi apellido. “De su sobrenome, dirá”, comentó ella: “apelido quiere decir apodo”. Intenté sonreír: “Trataré de no ser tan torpe”. Dijo Norma: “no exageres: torpe es infame; inábil sí es torpe”. Con este nuevo desliz se me subió la temperatura. Quise tomar un vaso de agua (“vaso es florero – corrigió ella –; copo es vaso y floco es copo”) y me justifiqué diciendo que el viaje hasta su escritório había sido largo, porque venía de una finca. “Comprido, no largo; fazenda, no finca”, dijo Norma. “Largo quiere decir ancho, así como salsa significa perejil y molho significa salsa”. Me di por vencido. Acepté que el portugués era un idioma difícil y entonces sí se iluminaron los ojos a Norma. La cuestión era de orgullo. De ahí en adelante no me regañó sino que me mostró todas las diferencias que existen entre palabras homófonas de los dos idiomas. Caro se dice custoso, porque costoso quiere decir difícil; morado se dice roxo, porque rojo se dice vermelho; escenario se dice palco, porque palco se dice camarote, cadeira no es cadera, sino asiento, bilhete no es billete, sino nota; pero en cambio nota sí quiere decir billete; maluco es loco y caprichosa es limpia; distinto es distinguido y presunto es jamón. “Pero – remató Norma – sobre todo, nunca vas a decir buseta en Brasil, porque boceta en realidad es cuca y cuca quiere decir cabeza, de manera que esta última, aunque no la puedas decir en Cuba, sí puedes mencionarla en Brasil”. Era demasiado. Pedí permiso para no volver nunca a las clases de portugués, el idioma más difícil del mundo. Norma me preguntó por qué. – La verdad, Norminha, estoy “mamao”… – Mamão, no – corrigió Norma antes de que yo huyera para siempre – esgotado. Mamão quire decir papaya. Pero no vas a decirlo nunca en Cuba.
Reportage al pene. De Daniel Samper Pizano. Escritor y periodista colombiano.
Cuando acudí a la cita con el pene para la primera entrevista exclusiva que
concede en mucho tiempo, muy amable, como casi siempre, se paró y salió a
recibirme. Durante las siguientes dos horas se mantuvo atento y dispuesto,
algo poco habitual en él. He aquí mis preguntas y sus respuestas.
Soliloquio del solterón. De Roberto Arlt. Publicado en Aguafuertes porteñas. Periodista y escritor argentino.Me miro el dedo gordo del pie, y gozo. Gozo porque nadie me molesta. Igual que una tortuga, a la mañana, saco la cabeza debajo la caparazón de mis colchas y me digo, sabrosamente, moviendo el dedo gordo del pie: –Nadie me molesta. Vivo solo, tranquilo y gordo como un archipreste glotón. Mi camita es honesta, de una plaza y gracias. Podría usarla sin reparo ninguno el Papa o el arzobispo. A las ocho de la mañana entra a mi cuarto la patrona de la pensión, una señora gorda, sosegada y maternal. Me da dos palmaditas en la espalda y me pone junto al velador la taza de café con leche y pan con manteca. Mi patrona me respeta y considera. Mi patrona tiene un loro que dice: "¡Ajuá! ¿Te fuiste? Que te vaya bien", y el loro y la patrona me consuelan de que la vida sea ingrata para otros, que tienen mujer y, además de mujer, una caterva de hijos. Soy dulcemente egoísta y no me parece mal. Trabajo lo indispensable para vivir, sin tener que gorrear a nadie, y soy pacífico, tímido y solitario. No creo en los hombres, y menos en las mujeres, mas esta convicción no me impide buscar a veces el trato de ellas, porque la experiencia se afina en su roce, y además no hay mujer, por mala que sea, que no nos haga indirectamente algún bien. Me gustan las muchachitas que se ganan la vida. Son las únicas mujeres que provocan en mí un respeto extraordinario, a pesar de que no siempre son un encanto. Pero me gustan porque afirman un sentimiento de independencia, que es el sentido interior que rige mi vida. Más me gustan todavía las mujeres que no se pintan. Las que se lavan la cara, y con el cabello húmedo, salen a la calle, causando una sensación de limpieza interior y exterior que haría que uno, sin escrúpulos de ninguna clase, les besara encantado los pies. No me gustan los chicos, sino excepcionalmente. En todo chiquillo, casi siempre se descubren fisonómicamente los rastros de las pillerías de los padres, de manera que sólo me agradan a la distancia y cuando pienso artificialmente con el pensamiento de los demás que coinciden en decir: "¡Qué chicos, son un encanto!", aunque es mentira. Me baño todos los días en invierno y verano. Tener el cuerpo limpio me parece que es el comienzo de la higiene mental. Personas que me conocen poco dicen que soy un cínico; en verdad, soy un hombre tímido y tranquilo, que en vez de atenerse a las apariencias busca la verdad, porque la verdad puede ser la única guía del vivir honrado. Mucha gente ha tratado de convencerme de que formara un hogar; al final descubrí que ellos serían muy felices si pudieran no tener hogar. Como todos los seres humanos he localizado muchas mezquindades en mí y más me agradaría no tener ninguna, mas al final me he convencido que un hombre sin defectos sería inaguantable, porque jamás le daría motivo a sus prójimos para hablar mal de él, y lo único que nunca se le perdona a un hombre, es su perfección. No tengo parientes, y como respeto la belleza y detesto la descomposición, me he inscripto en la sociedad de cremaciones para que el día que yo muera el fuego me consuma y quede de mí, como único rastro de mi limpio paso sobre la tierra, unas puras cenizas.
¿Quiere ser diputado? De Roberto Arlt. Publicado en Aguafuertes porteñas. Periodista y escritor argentino. Si usted quiere ser
diputado, no hable en favor de las remolachas, del petróleo, del trigo, del
impuesto a la renta; no hable de fidelidad a la Constitución, al país; no
hable de defensa del obrero, del empleado y del niño. No; si usted quiere
ser diputado, exclame por todas partes:
"Señores:
"Aspiro a ser
diputado, porque aspiro a robar en grande y a `acomodarme' mejor.
"Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden, señores. En segundo término, se necesita ser un traidor, y yo también lo soy, señores. Saber venderse oportunamente, no desvergonzadamente, sino "evolutivamente". Me permito el lujo de inventar el término que será un sustitutivo de traición, sobre todo necesario en estos tiempos en que vender el país al mejor postor es un trabajo arduo e ímprobo, porque tengo entendido, caballeros, que nuestra posición, es decir, la posición del país no encuentra postor ni por un plato de lentejas en el actual momento histórico y trascendental. Y créanme, señores, yo seré un ladrón, pero antes de vender el país por un plato de lentejas, créanlo..., prefiero ser honrado. Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy un perfecto candidato a diputado.
"Cierto es que quiero robar, pero ¿quién no quiere robar? Díganme ustedes quién es el desfachatado que en estos momentos de confusión no quiere robar. Si ese hombre honrado existe, yo me dejo crucificar. Mis camaradas también quieren robar, es cierto, pero no saben robar. Venderán al país por una bicoca, y eso es injusto. Yo venderé a mi patria, pero bien vendida. Ustedes saben que las arcas del Estado están enjutas, es decir, que no tienen un mal cobre para satisfacer la deuda externa; pues bien, yo remataré al país en cien mensualidades, de Ushuaia hasta el Chaco boliviano, y no sólo traficaré el Estado, sino que me acomodaré con comerciantes, con falsificadores de alimentos, con concesionarios; adquiriré armas inofensivas para el Estado, lo cual es un medio más eficaz de evitar la guerra que teniendo armas de ofensiva efectiva, pondré impuestos a las moscas y a los perros, ladrillos y adoquines... ¡Lo que no robaré yo, señores! ¿Qué es lo que no robaré?, díganme ustedes. Y si ustedes son capaces de enumerarme una sola materia en la cual yo no sea capaz de robar, renuncio "ipso facto" a mi candidatura...”
Con este discurso, lo matan o lo eligen presidente de la República.
FIN
La abeja haragana. Cuento. De Horacio Quiroga. Narrador uruguayo, considerado uno de los mayores cuentistas latinoamericanos. Había una vez en una colmena una
abeja que no quería trabajar, es decir, recorría los árboles uno por uno para
tomar el jugo de las flores; pero en vez de conservarlo para convertirlo en
miel, se lo tomaba del todo.
Complicaciones idiomáticas.
De Edgardo Colombo Semino.
La empresa donde trabaja mi colombiana esposa, realizó un intercambio con una homóloga brasilera. Por ende también hay intercambio de trabajadores (valga la redundancia), a cuatro de los seis brasileros que trabajan donde mi esposa, los invitamos a cenar en estos días. Poco tiempo hace que están en Buenos Aires, y todos ellos hablan un castellano considerablemente precario, mi portuñol es muy malo y el de mi señora inexistente. Así y todo conseguimos de alguna manera comunicarnos y pasarla muy bien esa noche.
En plena cena, por un momento la esforzada conversación se dividió, yo estaba hablando con dos de nuestros nuevos amigos brasileiros, Willian y Marco, por su parte mi señora con Juliano y Luis. Me entero tiempo después, el porque la cosa se complicó en ese momento. A sabiendas, Juliano le pregunta a mi señora:
-¿Como se dice ómnibus en Colombia?
La colombiana le responde:
-los pequeños, Colectivos
-El pícaro Juliano, insiste:
-No, no, otro.
Mi señora:
-Ómnibus, los grandes.
-Por tercera vez Juliano le dice ¡no, otro! Buscando el colapso que encontró fácilmente gracias a la inocencia de la colombiana.
Mi señora responde:
-Buseta.
Para que… Juliano y Luis de pronto estallaron en una gigante carcajada.
La colombiana le pregunta que quiere decir buseta a ellos dos y no podían ni querían contestar, el buen pretexto era que estaban descostillándose de risa.
Entonces mi colombiana señora hace galas de si inocencia e interrumpiendo nuestro otro dialogo, y le pregunta a Willian:
-¿Que quiere decir buseta?
Cuando por segunda vez mi señora dijo buseta, a las risas se sumo Marcos; y Willian tuvo que esforzarse para no estallar en carcajada y poder contestar; entonces le dice -cruzándose su dedo índice en forma vertical sobre su boca:
-Eso no se dice…
Intervine, y le dije a mi señora:
-No se que quiere decir, pero ¡callate!
Todo quedó hay por un rato y eso era lo que hubiera querido que suceda Juliano para siempre, pero más tarde dijo que tenía un amigo colombiano, entonces, sólo pisó el palito.
Más tarde y después de varias copas de champaña y una buena comida, los acompañé a tomar el colectivo. Le pregunté a Juliano:
¿Decime que quiere decir buseta?
-Ñada, ñada.
Me contestó, seguramente porque tenía temor a las represarías que mi puño derecho estaba por tomar contra su nariz, pero así y todo, se seguía riendo el muy desgraciado. Entonces Willian me dice al oído:
-Vagina.
Fue a mí, al que me agarro un ataque de risa.
Tomaron el colectivo, no la buseta, y se fueron felices y contentos nuestros nuevos cuatro amigos brasileiros. Quedamos que nos van a invitar a comer uma feijada, “feyoada” para nosotros los porteños. Espero cumplan.
Esa noche antes de conciliar mi necesitado y placentero sueño, me puse a pensar:
Nosotros en Argentina llamamos a la vagina, concha, cachucha o cajeta, en Brasil la llaman buseta; en Colombia cuca. En argentina una cuca es el diminutivo de cucaracha, en Colombia cachucha es una gorra; o un teatro que en la ciudad de Bucaramanga se llama “La concha acústica”. Una concha también es la caparazón de distintos bichos de mar en diferentes países, y por último en Venezuela cajeta es un dulce.
Lejos de conciliar mi deseado sueño comencé a “sacar cuentas” ¿que es la vagina?
Un vehículo con seis ruedas y asientos donde se transporta toda la gente, de toda edad y sexo. Un teatro con gran acústica donde entra mucho público. Un insecto blanco y asqueroso que vive en las alcantarillas o cloacas que transmite enfermedades y cambia de color cuando sale a la superficie poniéndose casi negro. Una gorra que la tenemos siempre en la cabeza, un dulce que nos agrada saborear, o un bicho de mar siempre salado.
La confusión fue tal que me dormí esa noche pensando en la champaña que habíamos tomado con los brasileros. Mejor ni les cuento lo que soñé.
La tragedia de un hombre honrado. |
Nuestro humilde homenaje a gran Ariel Delgado.
Tenemos mucha tristeza. El día 16 de octubre de 2009 a sus apenas 78 años su corazón le jugo una mala pasada y falleció Ariel Delgado. Ese gran periodista y locutor que contaba con la admiración de nuestra producción y que indudablemente marcó un hito en la radiofonía Argentina y Uruguaya. Aquí nuestro humilde homenaje. Encontramos tres videos que explican su forma de trabajar e informar.
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programa que dirigía el camarada Ariel Delgado desde Uruguay en Radio Colonia y en oportunidad en que en el año 1980 Adolfo Pérez Esquivel recibió el Premio Nóbel de la Paz por sus esfuerzos en defensa de los Derechos Humanos y en particular por denunciar los crímenes del terrorismo de Estado.>> |
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La de Ariel Delgado fue una de las voces más reconocidas de la radio y la televisión la frase que lo hizo único decía: "eh aquí más información para este boletín",
El canal Crónica televisión de
Buenos Aires fue el encargado de darnos la triste noticia, donde se realizó
trabajos los últimos años.
Entre las anécdotas que más tarde contaba Ariel en un reportaje
Yo era "informativista" (conductor
de noticieros). "Hacíamos todo, la radio era muy chica: tres habitaciones y
trabajábamos muy pocos. En el informativo, por ejemplo, éramos cuatro". "Fuimos subiendo la audiencia, no por mérito de uno sino porque informaba , cada vez que en la Argentina había lío las radios ponían la marchita militar y bueno, había que escuchar Colonia", explicaría Delgado para justificar el éxito de la emisora.
Su voz, y forma de expresarse eran fácilmente identificables. En estos videos verán cuando informó sobre el derrocamiento del presidente Arturo Frondizi en 1958 y en 1976 en el inicio de una de las épocas mas negras de Argentina.
Su modo de pensar políticamente hablando lo obligó al exilio en Europa durante la dictadura de genocida Videla.
Ya a su regreso a Argentina, trabajó en diversas radios: Belgrano, América, Splendid y Argentina; escribió para el Diario de las Madres de Plaza de Mayo y entre 1993 y 1995 se desempeño como secretario de redacción del diario Crónica. En el mismo año, fue el locutor de la señal de noticias Crónica TV. Valla nuestro reconocimiento y recuerdo para este gran trabajador y profesional de la radio en épocas tremendamente difíciles para un ser inteligente.
> Siempre habrá informaciones para tu boletín... querido
compañero Ariel Delgado.
La producción de Mire Buenos Aires.
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 El negro
Fontanarrosa es parte de mi vida desde que tengo uso de razón. Sus dibujos
y chistes son parte de libros en mi biblioteca personal o del los
periódicos que leí a lo largo de casi cuarenta años. Y resulta que hoy no
esta más. Ya se que todos nos vamos a morir, pero puta madre, siempre se
van los que sirven, primero. Hace un tiempo el querido "Loco Castelo", hoy
Fontanarrosa, y hay muchos impresentables que tienen una montaña de años y
allí están aun respirando y lo peor haciendo daño a la humanidad. Sería
justo el de premiar con vida más larga a los que aportan el bien y no a
los dinosaurios, ¿verdad?.l Caricaturas l Fuente Página 12 l
-Resulta que me llego la hora y me morí, cague fuego como decimos los porteños en Buenos Aires. Después del aburrido y mal oliente velatorio. Porque entre el olor a flores encerradas y lo que yo largaba...un asco. Miraba a los visitantes y pensaba: Lo que se tienen que aguantar pa´venir a darme el último adiós. A cuantos difuntos fui a ver y la baranda todavía la tengo metida en mis narices. Más tarde mis cenizas fueron a dar (por expreso pedido mío) a la cancha de boca, pero antes me escape y me di una vuelta por el cielo para visitar a Fontanarrosa. Cuando llegue estaba por alguna nube dibujando la silueta de una angelita que estaba muy buena. -Che negro (lo interrumpí) Se dio vuelta y con su sonrisa picara me dijo: -A vos también te toco... -Si negro nadie es eterno -Ahora vas a estar más tranquilo grandote. (me contesto) -Negro pasaba a saludarte y a agradecerte por tantas sonrisas que me hiciste hacer en mi vida. - De nada, de nada..... -Sigo viaje ni se donde voy. -Ah negro te traigo una buena noticia.... - ¿Que paso? - Menem, ¿te acordas? el innombrable, lo mandaron pa´l infierno. - Por lo menos por estas nubes se hace justicia... gracias por la buena nueva grandote. - Chau negro querido y otra vez ¡¡¡ gracias por todo!!!. Edgardo Colombo |
La triste noticia desde la fuente informativa
E
19
de Julio de 2007 18:01 - EL DIA QUE EL HUMOR DEJO DE REÍR Murió
Fontanarrosa
El humorista y escritor
Roberto Fontanarrosa murió hoy en Rosario, la ciudad en que vivía.
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20 de Setiembre día del jubilado en Argentina: Nuestro humilde homenaje:
" A n u e s t r o s v i e j o s q u e r i d o s "
Día de
jubilado argentino
El 20 de setiembre es el Día del Jubilado Argentino, porque en 1904, se sancionó la ley 4349, primera ley argentina de jubilación, correspondiente a los trabajadores estatales.
Han transcurrido más de cien años de este reconocimiento al derecho a la jubilación a un sector de los trabajadores argentinos, que significó un importante avance en nuestra legislación social y protección a la vejez y las distintas contingencias de la vida laboral, pero la inequidad y discriminación no cesan.
| Homenaje de Mire Buenos Aires " A n u e s t r o s v i e j o s q u e r i d o s "
Nosotros: nacimos en la década del 40 o antes del siglo XX " Somos Los sobrevivientes" Consideren los cambios que hemos vivido: Nosotros nacimos antes de la televisión, antes que la penicilina, antes que la vacuna anti-polio, las comidas congeladas, los aviones yet, las copiadoras Xerox, los plasticos y las lentes de contacto, al fax, los cierres velcro y las píldoras anti-conceptivas. Somos anteriores al radar, las tarjetas de crédito, las computadoras, internet, la fusión y fisión de átomo o bombas atómicas, los rayos láser, y el bolígrafo. Somos anteriores a la medibacha, los lavarropas, las microondas, los secarropas y las frazadas eléctricas, los acondicionadores de aire, la ropa Lavi-listo, y la caminata del hombre a la luna. Nosotros primero nos casábamos y después íbamos a vivir juntos. En nuestro tiempo los muebles eran muebles y no hoteles de rotación rápida. Las conejas eran animalitos y no chicas de Playboy. Los blue Jean eran azules y eran ropa de trabajo, no envases de glúteos de todos los colores. Tener relaciones era llevarse bien con los parientes, la dieta era algo para enfermos y el ayuno parte de semana santa. Somos anteriores a los maridos "amas de casa", a los derechos y casamientos de los homosexuales, las parejas elegidas por computadora, cereras universitarias dobles, trabajos de doce horas, consultoras, medicinas prepagas, hogares de ancianos y/o geriátricos y terapias de grupo. Jamás oímos hablar de medios, F M, pasacasetes, C D, M P 3, Play Station o D V D, procesadores de palabras, corazones artificiales, bebes de probeta, yogurt con frutas, varones con aritos, modas fashion. Para nosotros tiempo compartido era estar con la novia o novio juntitos, trucha era un pescado, un programa era una mina y la palabra software no existía. Copar era un termino militar y made in Japan era una basura. Mc Donals y café instantáneo, tampoco existían, pero teníamos el boliche de la vuelta, el bife vuelta y vuelta y el corrado (almacén) del gallego de la esquina. Nosotros llegamos a la sociedad cuando se podía comprar algo por 5 o 10 centavos y se comía flor de helado, sin sabores artificiales, sin colorantes ni sabores artificiales. Se andaba largos trechos en tranvía, se compraba una Bilz y se mandaba una carta o dos postales. Se compraba un auto nuevo por 3500 pesos y la nafta costaba 20 gitas el litro. En nuestro días fumar estaba de moda para los hombres. la hierba era pasto y los ravioles la comida de los domingos. La coca una cosa nueva que quería competir con la Bidu y la música era algo que se podía silbar bajito. Un bailable era algo lento para "chapar" y SIDA era un tipo resfriado pidiendo sidra. Pero tenemos que enfrentarnos al presente. Somos la última generación que creyó que hacia falta un marido para tener hijo. Como para no estar confundidos y hablar de la brecha generacional. "Maleducado" era lo peor que se le podía decir a alguien, hoy hemos aprendido que boludo es un nombre genérico. Pero sobrevivimos, así que celebrémoslo. Anónimo Feliz 20 se setiembre y todos los días son vuestros días "viejos queridos". Vamos a tratarlos con más amor y a comprenderlos más..... gracias. Edgardo Colombo. Che viejos son los trapos.............
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11 de diciembre día del tango: Su historia y origen:
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Once de diciembre día del tango: Su historia y origen:
El
señor Ben Molar impulsó la instauración del 'Día Nacional del Tango', que se
festeja en todo el mundo cada 11 de diciembre, en conmemoración a las fechas de
nacimiento de los creadores de dos vertientes del tango: "La Voz" (Carlos
Gardel, el zorzal criollo, ídolo y figura representativa del tango, nacido el 11
de diciembre de 1890) y "La Música" (Julio De Caro, gran director de orquesta y
renovador del género, nacido el 11 de diciembre de 1899). Presentó entonces la propuesta al Secretario de Cultura de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires, Ricardo T. Freixá, quien le pidió la conformidad de las entidades artísticas. Ben Molar consiguió así la conformidad de Sadaic, Argentores, Sade, Casa del Teatro, Sindicato Argentino de Músicos, Unión Argentina de Artistas de Variedades, Academia Porteña del Lunfardo, Radio Rivadavia, Fundación Banco Mercantil, La Gardeliana, Asociación Argentina de Actores y Asociación Amigos de la Calle Corrientes. Once años más tarde, después de mucho recorrer y de observar cómo sus pedidos quedaban en cajones oficiales, amenazó cordialmente al Secretario de Cultura de la Municipalidad de Buenos Aires, Ricardo Freixa, con hacer una gran movilización radial, televisiva y gráfica anunciando la organización de un festival monstruo en el Luna Park en apoyo del 'Día del Tango'. Así, junto con una delegación de la Asociación Amigos de la Calle Corrientes, le pidió a Tito Lectoure el Luna Park para el 11 de diciembre. A las dos horas del ultimátum se produjo el milagro: la promulgación del decreto anhelado durante tantos años. Así, el 29 de noviembre de 1977 Ben Molar recibió la noticia de que había sido firmado el Decreto Nº 5830/77 de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires. El 11 de diciembre el festival se realizó con la presencia enfervorizada de espectadores que celebraron el anuncio de ese merecido 'Día del Tango' y vivaron de pie a sus máximos ídolos. Estuvieron presentes los más grandes músicos, orquestas, cantantes, animadores, locutores, periodistas y personalidades vinculadas con el tango. Esa noche, Julio De Caro recibió muy emocionado en el escenario el aplauso de unas 15 mil personas que cantaron su cumpleaños. Sin embargo, para Ben Molar esto no fue suficiente: se propuso llevar las cosas a nivel nacional. El 23 de diciembre de ese año, a pedido del Secretario de Estado de Cultura de la Nación, Doctor Raúl Alberto Casal, organizó una despedida tanguera de ese año 1977 en el Teatro Nacional Cervantes. Pero, a cambio, Ben Molar le pidió la aprobación del decreto a nivel nacional. En el Cervantes actuaron entonces grandes intérpretes, orquestas, cantantes y animadores y, además, se dio lectura al Decreto Nº 3781/77 del 19 de diciembre de 1977, en el que quedó establecido el 'Día Nacional del Tango' para todos los 11 de diciembre. Pequeña reseña de su Biografía:
Por su iniciativa, se colocaron en 40 esquinas de la calle Corrientes placas de bronce con el nombre de reconocidas figuras del tango, como Libertad Lamarque, Mariano Mores, Enrique Cadícamo, Horacio Salgán, Tania, Tita Merello y Raúl Lavié. Una de sus obras más importantes fue la muestra y el disco que creó y produjo: el histórico "14 con el Tango". Allí incluyó a 42 personajes del más alto nivel de la literatura, de la música y de la pintura, entre ellos: Jorge Luis Borges, Ernesto Sabato, Florencio Escardó, Aníbal Troilo, Juan D'Arienzo, Astor Piazzolla, Raúl Soldi, Raquel Forner y Carlos Cañás. Es además autor de canciones populares, como "Final", grabada por famosos cantantes; de canciones de comedias musicales, como "Paren el mundo... quiero bajar", "Mam e", "Dos Virginias para un Pablo" y "Te casarás Gaspar"; de versiones en español de canciones de Los Beatles, Paul Anka, Elvis Presley, Bill Halley, Chubby Cheker; de "Noche de paz, noche de amor" y "Replican las campanas" y, también, autor de canciones incluidas en películas.
"Ben
Molar es un personaje casi mitológico del Buenos Aires porteño. Si bien fue
famoso desde joven por la repercusión de sus boleros, fue el tango la
herramienta que le permitió ser uno de los animadores más activos de la historia
del mundo de la música ciudadana. Cultor por sobre todo de las grandes
conversaciones y de las amistades que cultivó con nombres de resonancia como
Julio De Caro, Aníbal Troilo, Enrique Cadícamo, Tita Merello y otros. Creador de
la muestra '14 con el tango' que fue la primera expresión interdisciplinaria que
congregó a escritores de la talla de Jorge Luis Borges, músicos como Pichuco y
pintores de la altura de Raúl Soldi." Fuente: www.me.gov.ar/efeme/diatango/molar.html |
Tangos dedicados a Buenos Aires
Tangos
varios
Tangos dedicados a Buenos Aires
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Mi Buenos Aires
Querido
Mi Buenos Aires querido,
El farolito de
la calle en que nací Mi Buenos
Aires, La ventanita
de mi calle de arrabal, En la cortada
más maleva una canción Mi Buenos
Aires querido,
Letra: Alfredo Lepera
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Buenos Aires
Buenos Aires, la
Reina del Plata, En mis horas
de fiebre y orgía, Noches
porteñas, bajo tu manto Y a la salida
de la milonga Y al compás
rezongón de los fuelles Buenos Aires,
cual a una querida, Y decir toda
la vida : Y decir toda
la vida :
Letra: Manuel Romero
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Si yo tuviera la bola de cristal, si fuera Fu Manchu o brujo medieval,
Letra: León Benarós
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Buenos Aires conoce
Buenos Aires
conoce mi aturdida ginebra. Refugio de mis
largas madrugadas. Inventos del
misterio, bandoneón gigantesco
Letra y música: Rubén Garello 1977 |
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Aunque me de
la espalda el cemento, ¡Buenos
Aires!... No podría
vivir con orgullo, Aunque me des
la espalda de cemento, Letra y música: Eladia Blázquez 1967 |
Buenos Aires es una papa Cuando me
embarqué hacia la Argentina Es asombroso
Aprendí esta
lengua en apenas una semana
Letra: Camilo Darthés
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Balada para un loco
(Recitado)
Ya sé que estoy piantao, piantao,
piantao..
(Recitado)
Quereme así piantao, piantao, piantao...
Letra: Horacio Ferrer
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En este barrio que es
reliquia del pasado, Por esta calle iba en
las pálidas auroras
Letra: Francisco García Jiménez
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El corazón al sur
Nací en un barrio
donde el lujo fue un albur, Mi barrio fue una
planta de jazmín, La geografía de mi
barrio llevo en mí, Letra y música: Eladia Blázquez 1975 |
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Qué me hablas de New York!
A mí?... Dejame en mi barrio!
Vos naciste pa' ser
Letra y Música: Francisco Amor 1927 |
Aquella cantina de la rivera
Brillando en las noches del puerto
desierto,
Como el mar, el humo de niebla las
viste
Rubias mujeres de ojos de estepas,
Todas las pobres almas sin rumbo
Pero hay en las noches de aquella
cantina
Más breve cien veces que el mar y que
el viento,
Cuando al doliente compás de un tango
Y es porque saben aquellos lobos
Letra: José González Castillo
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Cómo recuerdo, barrio querido, Almagro, Almagro de
mi vida, El tiempo ingrato
dobló mi espalda Letra: Iván Diez 1930 |
Aquella Reina del Plata
Vos sos del tiempo de la Reina del
Plata,
En el suburbio temblaban las
guitarras,
Reina del Plata se ponía los largos
Reina del Plata, mandaba don Marcelo
Vos sos del tiempo de la Reina del
Plata,
Reina del Plata se ponía los largos
Reina del Plata, mandaba don Marcelo
Vos sos del tiempo de la Reina del
Plata,
Letra: O. Avena
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Letra:
Horacio Arturo Ferrer |
Letra: Homero Manzi
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Aquí estoy de vuelta, Buenos Aires
mío,
Que lindo es sentirse y andar por tus
calles
Esta noche, Buenos Aires,
Quiero cantar a los barrios
Nueva York, la grande, con sus
rascacielos,
Cuando estuve lejos de vos, Patria
mía,
Letra : Eladio
Blanco
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Letra: Manuel Romero
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Lejana tierra mía
Lejana tierra mía
Letra: Alfredo LePera
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Tango en Colombia - Unidos en la muerte
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Se estrenó en el teatro Maipo interpretado Sofía Bozán.
Que el mundo fue y será
Hoy resulta que es lo mismo
¡Que falta de respeto,
Siglo veinte, cambalache
Letra y música: Enrique Santos Discépolo Año: 1935 |
Letra:
Pascual Contursi y Enrique Pedro Maroni
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Cuando la suerte, que es grela,
Verás que todo es mentira,
Cuando estén secas las pilas
Letra: Enrique S.
Discépolo
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Tu eres la vida, la vida dulce llena de encantos y lucidez tú me sostienes y me conduces casi a la cumbre de tu altivez tu eres constancia, yo soy paciencia tu eres ternura, yo soy piedad tu representas la independencia, yo simbolizo la libertad. Tu bien lo sabes, estoy enfermo y en mi semblante claro se ve que ya de noche casi no duermo no duermo nada, sabes por que? porque yo sueño como te aprecio y que a mi lado te he de tener son sueños vanos torpes y necios pero mi vida que voy a hacer? Yo sufro mucho, me duele el alma y es tan penosa mi situación que muchas veces por buscar calma llevo mis dedos al diapasón de tu desprecio nunca hagas gala porque si lo haces pobre de mi quiéreme siempre, no seas tan mala vamos ingrata, no seas así. Letra: Guillermo Barbieri Música: Jorge Rial
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Letra: Gabino Coria Peñaloza Música: Juan de Dios Filiberto 1926
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Sus
ojos se cerraron, ¿Por
qué tus alas tan cruel quemó la vida? Como
perros de presa
Letra de Alfredo Le Pera
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La
gente, que es brutal cuando se ensaña, Fue
inútil gritar Tu
angustia comprendió que era imposible,
Quisiera que Dios Letra: Enrique Santos Discepolo 1941
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Araca la cana,
Yo que anduve entreverao
Letra: Mario Roda
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Lejano
Buenos Aires ¡qué lindo que has de estar! ¡Cómo
habrá cambiado tu calle Corrientes..!
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De chiquilín te miraba de afuera
¿Cómo olvidarte en esta queja,
Letra: Enrique Discépolo
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Letra: Eladia Blázquez
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Sus ojos se cerraron y el mundo
sigue andando.
¿Por qué sus alas, tan cruel, quemó la vida ?
Letra: Alfredo Le Pera
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Toda la calle Florida lo vio con sus polainas, galera y bastón. Dicen que ge allá por su juventud un gran Don Juan del Buenos Aires de ayer Engalanó la puerta del Jockey Club y en el ojal siempre llevaba un clavel. Toda la calle Florida lo vio con sus polainas, galera y bastón. Apellido distinguido gran señor en las reuniones por las damas suspiraba y conquistaba sus corazones. Y en las tardes de Palermo en su coche se paseaba y en procura de ensueño iba el porteño, conquistador. Toda la calle Florida lo vio con sus polainas, galera y bastón. Letra
y Música: Enrique Cadícamo - Cobián
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San Juan y Boedo antigua y todo el
cielo...
Sur, paredón y después...
San Juan y Boedo antigua, cielo
perdido...
Letra: Homero Manzi
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Paredón,
¿Dónde estará mi arrabal?
Paredón,
Letra: Cátulo Castillo
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Setenta balcones y ninguna flor
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Letra:
Alfredo Le Pera
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Letra
y música Pracánico - Rubens
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Salí a buscar una esperanza un cariño, una ilusión... busque y todo era niebla en mi alma, busque con la gran fe de encontrarla, después Dios la puso en mi camino y el destino nos unió. Viví, viví lo que era mi sueño, juro, juro que yo era su dueño, después, después solo tango y llanto, aguardiente y nada mas. Jamás pensé que hache en Colombia si quisiera tanto el tango, me fascina la bohemia de su loca juventud, también yo dije "La quise mucho" y oyendo tango yo también me emborrache. Te admiro tanto, Colombia, tus bellezas, tus mujeres, los muchachos tan amigos que en cualquier parte encontré... Pueblo de Colombia, tenme en tu recuerdo, te llevo en el alma y jamás te olvidare! Ayer no pude dormir pensando en que un día he de partir, aquí halle abiertos corazones, viví tantas bellas emociones; yo se, como artista es mi destino, es mi sino andar y andar... Desde hoy, basta que sea colombiano, será para mi como un hermano, y yo aquí les dejo este tango que salio del corazón. Letra Y música: de Charlo 1956
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Música: Jaime
Vila
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